Pitéu

Ora acabei de chegar a casa, tenho fome, por isso vou escrever sobre comida. Viva o masoquismo!

Quem nunca comeu uma francesinha bem preparada, condimentada e apetrechada com todos os ésses e érres, numa tasca à beira-rio plantada do Porto, não merece o ar que respira. Ah, pobres de vós que andais pelos shoppings ou pior ainda, a petiscar essas reles imitações que se fazem por aí fora. Pfffff. Não sabem o que é bom.

É mais que a carne mal passada que se desfaz na nossa boca a cada mastigar guloso. É mais que os enchidos que nos acariciam lentamente as papilas gustativas. É mais que o queijo derretido sobre o pão a fazer lembrar um manto dourado sobre aquele petisco. É mais que o molho picante e espesso a banhar o prato, onde besuntamos as batatas fritas ou um bocado de broa no fim. Comer uma francesinha num qualquer restaurante típico da invicta é um ritual de iniciação ao bom que a cidade tem, um festim de sentidos que nos faz simplesmente querer ficar por cá muito tempo.

Quando passarem pelo Porto, percam um pouco de tempo, jantem mais cedo, na ribeira, com a vista para o Douro enquanto o Sol se põe e devorem lentamente uma francesinha... não vão querer mais nada.